Этот путь опять приведет на юг, где искусство войны и огонь в руках.
На войне я не о себе пою – обо всех, оставленных в дураках.
Обо всех, кто верил и умирал, не умея отважиться и уйти.
У меня был отчаянный генерал: без приказа душу изрешетил.
Мы братались с ним яростно на крови, подбирали калибры, стволы, слова.
Он умел прицельно стрелять в своих, а мишень заметна, пока жива.
Я держалась долго – тигриный нрав, только боль по сердцу прошла, как плеть. Но искусство - награда того, кто прав. И за это стоило умереть. Кот Басё