Мы переспали случайно. Утром я что-то делал, звонил кому-то, и, может быть, через полчаса - заметил её глаза. Густые волосы, высокие скулы. Вспомнил, как мы вчера уснули. Что было до этого, прошлым вечером. Как долго мы болтали о вечном. Коса. И мини. Длинные ноги. Манера все время шутить о боге, футболка в обтяжку, молния сзади, стоны на автостраде. - Наверно, хватит уже шататься. Тебе хоть есть уже восемнадцать?
- Мне? Конечно. Намного больше. - Прекрасно. Идти можешь? И вот - нагая в лучах утра. Смотрит так непривычно мудро, так странно, что расхотелось есть. Говорит: - Я твоя смерть. И почему-то поверил сразу. забил на логику, доводы разума, не вынул даже бритву Оккама, а взял и спросил прямо: - Когда? - Не то что бы очень скоро. Еще как минимум лет сорок. Может и больше. Не бойся. Не съем. Я маленькая совсем. - А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь! - У тебя совершенно летняя смерть. Не бойся. Я не хочу тебе зла. Просто раньше зашла. Ты так боишься, боишься меня, ты все тупее день ото дня, не спишь до одури, морды бьешь, - ты так умрешь раньше, чем умрешь. Куришь, дуешь, читаешь дрянь, все время груб, постоянно пьян, типа талантливый и ершистый, а на деле - боишься жизни. Так вот. Не надо про "смерти нет". Я есть. Мне нравится черный цвет. Коты. Истории. И цветы. И мне нравишься ты. Сейчас я уйду. Но, вы, люди, поймите - ваш ангел смерти - ваш ангел хранитель. Я стану иной, несущей покой - но запомни меня такой. Не бойся жить. И меня тоже. У меня не такая страшная рожа. Ну, чего чашку в руках крутишь? - Ты останешься? Чай будешь?..
http://sir-archet.livejournal.com/281786.html
